Веку – преступнику

России стихотворцы бедной!

Оплёван ныне ваш алтарь.

Над ним глумится век наш медный,

Как над холопом господарь,

Не чтя ни чести, ни стыда.

Наш век преступник, Господа,

Раз он священный акт творенья

И не моргнувши подменил

Погоней за обогащеньем.

О, здесь он прыти проявил!

Сколько площадок до небес

В срок краткий вознеслись ракетой –

« Якабу», «Амазон», » Литрес»…

Во взлёте любопытном этом

Есть очевидный чёрный нал:

В забвенье века золотого

Достоинство стих растерял.

Конвеер вреден, право слово.

Талант – дитя; не правда ль грех

На нём бесстыдно наживаться,

Эксплуатируя успех?

Кто, не достойный, рад стараться

Погреть на детстве свои руки?

Горбун! Удел печален твой:

Жизнь для тебя пуста, и скука

Тебя снедает день - деньской.

И ведь не для кого не тайна:

Столицей Пушкин задыхался,

Устав от света.  Не случайно

Поэт в пути  стихию рвался

Душу в унынье оживлять

Свободы гордым ощущеньем –

Опасность, радость, страсть встречать,

Смеясь судьбе и провиденью.

За ним спешило вдохновенье,

Страшась минуту потерять.

Быть может так успокоенье

Мятежный дух мог обретать?..

 

Стою у моря; жду заката

Цивилизации греха,

На дне высматривая злато

Российского стиха.