Просмотров: 265 | Опубликовано: 2018-07-31 04:35:53

В ее комнате поселились стихи…

В ее комнате поселились стихи. Розовые, воздушные, прозрачные как папиросная бумага, они только зарождались в суматошной жизни Жюли. Кто бы знал, что так легко, и в то же время так тяжело влюбиться! Писать какие-то строки, несовершенные письма, отсылать алые конверты, ждать ответа, изнемогая от нетерпения, и никогда до конца не верить в любовь – вот, что могла делать Жюли в своей комнате. Здесь ее рифма и проза, здесь ее кровь и шоколад, мечты и реальность. Здесь она могла остаться наедине с собой и придумать все от начала до конца. Свою историю любви, отредактированную для будущего и настоящего, переосмысленную в прошлом.

Жюли не знала, куда заведут ее грезы, какими, черными или белыми будут ее стихи. Она не знала, но ловила воздушные строчки в воздухе, нанизывала на тонкие иглы строк, пришивая к тетрадным страницам.

Мечтала ли она, что станет известной? Наверное. Хотя вероятнее она просто писала, писала то, что витало в воздухе. А в воздухе витала страсть, горячая, раскаленная, обжигающая. Жюли порой боялась, что она обожжет ею пальцы, боялась, что не заметит в этом пылающем огне самого главного, ради чего стоит жить – любви. И это не давало ей спать ночами. Бессонница раздирала ее в клочья, стихи повисали в воздухе обрывками, рифмы не получалось, и тогда Жюли рвала бумагу на мелкие части.

А утром ей приносили письмо. Такое же нежное, как зефир, такое же воздушное как печение, такое же сладкое, как поцелуй. И Жюли забывала обо всех кошмарах прожитой ночи, наслаждаясь словами, как хорошей музыкой. И тут она с удивлением вспоминала, что в ее комнате поселились стихи…

Они снова посещали Жюли, особенно утром, когда вставало солнце. И рвались наружу, к свету, где на окнах маленькой комнаты висели розовые занавески, а на белом покрывале благоухали  ажурные розы. Стихам было восхитительно жить в этой комнате. Эйфория любви поднимала их к самому потолку, они летели, задевая хрустальную люстру, наперегонки с мыслями Жюли, останавливались, прислушивались к ее дыханию, и, увлеченные, послушными птахами садились на жердочки строк. Она снова запечатывала их в надушенные конверты и отправляла неизвестному этой комнате адресату.

Всего один раз он появился под окнами Жюли, когда лил проливной дождь. У нее был розовый зонтик, а у него клетчатый плащ, никакого сходства. Таковы реалии жизни. Противоположности часто притягиваются, но не всегда находят что-то общее. Таков мир, в котором мы созданы.

Тот, кто стоял под окнами, промок. Он был свободным художником, и жизнь его ни к чему не обязывала. Он не знал, что у Жюли есть зонтик, а она не знала, что он пришел рассказать ей нечто большее, чем говорили те нежные письма. Он думал, что сможет сказать, но не нашел слов. А она не подала ему руки и не раскрыла свой розовый зонтик. Так бывает.

Однажды все проходит и все меняется. Поменялись и розовые занавески на окнах, изменились мысли Жюли, стихи стали другими. Они больше не ложились в конверты, иногда не садились на жердочки строк, а беспорядочно кружились в воздухе, не находя себе применения.

Жюли забыла, что в ее комнате посилились стихи. Кажется, она что-то писала… Но это было так давно… Наверное, она ошиблась. Любовь бывает в сказках, а жизнь исключает все волшебное. Нужно жить иначе, без воздушно-надушенных строк. Нужно. Но кажется невозможно. Невозможно, пока в этой комнате остаются стихи…

 

 

Публикация на русском