Белый сон

Зима, как сказка. Все тропинки усыпаны снегом, а вокруг тихо-тихо. Замерли у тропинки берёзки, спрятались под снегом кусты шиповника, притаились стебельки трав. Стоят и не шевелятся, как заколдованные. Наверное, от прохожих прячутся.

Иду вдоль берёзовой аллеи. Она тянется бесконечной изгородью до самого перекрёстка, не шелохнётся от ветра. Но кто-то копошится в её ветвях. Это скачут по веткам берёз воробьи, чуть слышно чирикают, обсуждают последние новости. Один нахохлился, растопырил серые перья, прищурил глаз, втянул шею, и глядит: кто это идет? А остальные воробьишки совсем не стесняются. Снуют по веткам, присядут, сучат лапками, переговариваются. Тонкие ветки сгибаются под их тяжестью и роняют комки пушистого снега. Он осыпается бесшумным дождем на тропинку, щекотит лицо, обдаёт свежим водопадом снежинок. На ходу отряхиваюсь, и иду дальше. Поравнявшись с молодыми ёлочками, замираю в восхищении. Они стоят у тропинки как маленькие куколки в кружевных платьицах. Спят. Только ветер тревожит их, сдувает с веток серебристые снежинки.

Наклонилась над моей головой берёза. Распустила белоснежные косы, опустила их к самой земле. Ветки тонкие, все в снегу, как в кружеве, не шелохнутся. Видно сон им дивный снится. Вдруг – раз, села на макушку ворона. Осыпала сверху снег, закопошилась, увидев меня, хрипло каркнула и полетела. То ли испугалась, то ли про дело вспомнила. А я все стою и смотрю на берёзовую макушку, редкие снежинки мягко падают на лицо, холодком обдают щёки.

Вот и перекрёсток. Белая изгородь позади. Позади и белый сон, что видят снежные деревья. Не каждому они его доверяют…